The lines of my earth so brittle unfertile and ready to die
I need a drink but the well has run dry
And we in the habit of saying the same things all over again
For the money we shall make
(…)
This is the last song that I write
til you tell me otherwise
And its because I just dont feel it anymore
It should be our time this fertile youths black soil is ready for rain
The harvest is nigh but the well has gone dry
And they in the habit of saying the same things all over again
About the money we shall make
Taci musa, sono stanco!
Di tradurre in parole
sensazioni nascoste sotto il banco…
Intrappolato come mosca
in un mellifluo intreccio
a crogiolarsi tra sogni già morti
e un futuro da mediocre.
Mangiami intiero, piccolo ragno!
Fanne un sol boccone
di tutti i miei pensieri da piccolo gagno…
Tutti accatastati uno sull’altro
un ammasso di tossici
di vita(?), successo e denaro,
si muovono frenetici tra pioggia e binari.
Taci musa, ho altro da fare!
Torno a scriver formule e menate
perché le parole non le puoi mangiare…